que me rescate,
me dicen
me quieren
me quieren ayudar.
a construir un hogar.
el hogar.
el cuerpo y el hogar,
el hogar o el cuerpo,
dónde habitar.
así vendrán a visitarme,
doy vuelta todo,
todo lo remuevo.
mariposas en la panza,
cucarachas por los brazos
(esta vez -les digo-
voy a matarlas,
no podemos convivir).
siglos de recuerdos mal guardados.
todo a la basura, afuera.
hacer lugar
para lo nuevo, el amor.
nadie dice bien qué es eso
pero lo siento
sobre todo lo que falta.
la casa nunca termina.
siempre hay algo para hacer,
la vida misma.
la casa nunca está lista.
las cucarachas vuelven.
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las personas vienen
miran la casa, dicen
qué lindo está todo
pasamos el rato.
las personas un día
no vienen, al final
la casa no estaba lista
había tanto por ordenar.
a veces me dicen cómo
o me dicen yo te dije
cuando me digas, voy.
pero no vienen.
no están.
estoy yo,
con mis cosas
apiladas,
móviles,
de un rincón
a otro.
las cucarachas salen
se las comen las arañas.
si nadie me visita,
¿para qué ordenar?
las bolsas vuelven
desparramadas
por el suelo. yo,
mi ánimo, mis partes,
somos lo roto del hogar.
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la batalla continúa.
comer, dormir, pasear,
mantener la casa,
después de la limpieza
profunda, la tormenta.
mantener los trabajos,
sostener la dignidad,
la mirada en unos ojos.
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meditar.
y empezar de nuevo.
hacer la casa
y deshacerla.
guardar el hogar,
muy profundo
en el corazón
y compartir
con compasión.
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mirar a cada ser en el corazón,
sonreír, amar. amar de verdad.
las cucarachas y yo,
las grietas del hogar,
el amor en los espacios
que se agrietan entre nosotros.
no hay nada que hacer.
ya no hay nada que hacer.
solo
empezar de nuevo.